miércoles, 21 de marzo de 2012
lunes, 12 de marzo de 2012
Un poema de Ricardo E. Molinari
UNA ROSA PARA STEFAN GEORGE
Il va parmi ses fleurs;
et les soufles de l´air
Hölderlin
(Similis factus sum pellicano solitidinis)
No es la paciencia de la sangre la que llega a morir,
ni el sueño ni el mármol de Delfos, sino el polvo
que se calienta entre las uñas.
Qué importa morir, que se borren las paredes como un río seco;
que no quede una flor en la calle con su borde de luto en la frente,
ni el viento sobre las piedras podridas.
Qué haces allí, tronchado de humedad,
con tu dicha sin aliento, con tu muerte tendida a tus pies.
Con tu espuma llena de ceniza. Desdeñoso.
Ya vendrán los hombres con el ruido, con los gestos;
pero el odio seguirá intacto.
Todos te habrán estrechado la mano alguna vez,
y tú habrás bebido la cicuta en la soledad,
como un vaso de leche.
Adiós, país de nieve, de ventisca agria, sin gentes que digan mal
de ti. Eterno. Desnudo.
La sangre metida en su canal de hielo
-fuego sin aire- Jordán perdido. Si el tiempo
tuviera sentido
como el Sol y la Luna presos;
si fuera útil vivir
si fuera necesario,
qué hermoso espanto: tengo la voluntad avergonzada.
Yo soy menos feliz que tú. Me quedo combatiendo
sin honor,
con un haz de ramas en las manos.
Duerme. Dormir para siempre es bueno, junto al mar;
los ríos secos debajo de la tierra con su rosa de sangre muerta.
Duerme, lujo triste, en tu desierto solo.
¡Esta palabra inútil!
---oo0oo---
Ricardo E. Molinari Nació en Buenos Aires, Argentina, en 1898. Autor,entre otros libros, de: "El imaginero", "Panegírico de Nuestra Señora de Luján", "Odas a orillas de un viejo río" y "El pez y la manzana". Obtuvo el Premio Nacional de Poesía en 1958. Falleció en 1996.
et les soufles de l´air
Hölderlin
(Similis factus sum pellicano solitidinis)
No es la paciencia de la sangre la que llega a morir,
ni el sueño ni el mármol de Delfos, sino el polvo
que se calienta entre las uñas.
Qué importa morir, que se borren las paredes como un río seco;
que no quede una flor en la calle con su borde de luto en la frente,
ni el viento sobre las piedras podridas.
Qué haces allí, tronchado de humedad,
con tu dicha sin aliento, con tu muerte tendida a tus pies.
Con tu espuma llena de ceniza. Desdeñoso.
Ya vendrán los hombres con el ruido, con los gestos;
pero el odio seguirá intacto.
Todos te habrán estrechado la mano alguna vez,
y tú habrás bebido la cicuta en la soledad,
como un vaso de leche.
Adiós, país de nieve, de ventisca agria, sin gentes que digan mal
de ti. Eterno. Desnudo.
La sangre metida en su canal de hielo
-fuego sin aire- Jordán perdido. Si el tiempo
tuviera sentido
como el Sol y la Luna presos;
si fuera útil vivir
si fuera necesario,
qué hermoso espanto: tengo la voluntad avergonzada.
Yo soy menos feliz que tú. Me quedo combatiendo
sin honor,
con un haz de ramas en las manos.
Duerme. Dormir para siempre es bueno, junto al mar;
los ríos secos debajo de la tierra con su rosa de sangre muerta.
Duerme, lujo triste, en tu desierto solo.
¡Esta palabra inútil!
---oo0oo---
Ricardo E. Molinari Nació en Buenos Aires, Argentina, en 1898. Autor,entre otros libros, de: "El imaginero", "Panegírico de Nuestra Señora de Luján", "Odas a orillas de un viejo río" y "El pez y la manzana". Obtuvo el Premio Nacional de Poesía en 1958. Falleció en 1996.
jueves, 9 de febrero de 2012
miércoles, 11 de enero de 2012
Un poema de los mares del sur
Nave capitana
Es maravillosa la nave de los resplandores que irradia
/tu encuentro.
Y tú eres la nación más rara del mundo,
donde el reposo y la movilidad son uno, y la gloria
/ y el pecado son uno,
como la tonada del mar para el navegante secreto.
Apenas si reconozco esa región de sueños prohibidos
/ y de terrenos húmedos,
firme y deslizante a un tiempo,
en la selva viviente que me guarda como un caracol
/ celeste,
donde me gusta perderme cada noche.
Sin más brújula que tus labios quemantes
y sin otros mapas de orientación
que el de mis palos de abordo, desnudos
contra todos los vientos de estribor.
En el gran estuario donde se pierde mi floración
/sagrada.
He bautizado tu cuerpo mil veces en la mar océana,
donde navega esa nave capitana
pintada de los siete colores del más tierno amor...
Y allí toda tu recompensa por la que te proclamo
/ Puerto Dulce
de la esperanza de mi vida, es decir,
Puerto de la Generosidad y la Abundancia.
Es decir, Patria mía de la Noche y la impetuosidad.
/tu encuentro.
Y tú eres la nación más rara del mundo,
donde el reposo y la movilidad son uno, y la gloria
/ y el pecado son uno,
como la tonada del mar para el navegante secreto.
Apenas si reconozco esa región de sueños prohibidos
/ y de terrenos húmedos,
firme y deslizante a un tiempo,
en la selva viviente que me guarda como un caracol
/ celeste,
donde me gusta perderme cada noche.
Sin más brújula que tus labios quemantes
y sin otros mapas de orientación
que el de mis palos de abordo, desnudos
contra todos los vientos de estribor.
En el gran estuario donde se pierde mi floración
/sagrada.
He bautizado tu cuerpo mil veces en la mar océana,
donde navega esa nave capitana
pintada de los siete colores del más tierno amor...
Y allí toda tu recompensa por la que te proclamo
/ Puerto Dulce
de la esperanza de mi vida, es decir,
Puerto de la Generosidad y la Abundancia.
Es decir, Patria mía de la Noche y la impetuosidad.
Manuel Ruano
(Del libro Los Cantos del gran ensalmador,
Monte Ávila editores, Caracas, 2005)
Monte Ávila editores, Caracas, 2005)
viernes, 2 de diciembre de 2011
El Mozart valenciano
El valenciano Vicente Martín y Soler
(España 1754-1806)
fue durante algunos años el artista mimado
del mundo musical europeo. Sus composiciones
operísticas y sus ballets
causaron furor hacia finales del Siglo XVIII;
según Lorenzo Da Ponte, libretista y compositor
(y de Mozart), después del estreno de "Una cosa rara",
"las señoras, principalmente, no querían ver sino
la cosa rara y vestirse a la manera
de la cosa rara, nos creían de verdad dos cosas raras
tanto a Martín como a mí. Habríamos podido tener
más aventuras amorosas de las que tuvieron
todos los caballeros andantes
de la Tabla Redonda en veinte años. No se hablaba más
que de nosotros, no se alababa más que a nosotros".
En el Siglo XXI, a pesar del importante papel que
juega el Siglo XVIII en nuestra vida musical, aún
no se han redescubierto los encantos de ese
estilo dulce, ligero y grácil que hizo las delicias
de sus contemporáneos.
jueves, 1 de diciembre de 2011
Un poeta del siglo XVII en tierras del Perú
El poeta español Juan del Valle Caviedes
(Porcuna, España, nació 1652 y falleció en Lima, Perú, en 1698)
Llegó a América a temprana edad, tuvo una formación autodidacta, en la que deja sentir una fuerte influencia de Quevedo y de la poesía satírica barroca española. Parte de su producción se conserva en dos manuscritos fechados en 1689 y que tienen el título común Diente del Parnaso, que trata diversas materias contra médicos, de amores, a lo divino, pinturas y retratos, entre otros. Algunos de sus poemas son una sátira feroz contra los médicos y ponen de manifiesto la facilidad del poeta para la mordacidad y la burla, lo que le enfrentó a personalidades conocidas y relevantes del mundo colonial. Con humos negro, prodigó las imágenes conceptistas, las antítesis, los contrastes y las caricaturas del mundo vireinal, además de comentarios en versos sobre sucesos o circunstancias de la época y de autores que él consideraba malos o simplemente mediocres.
A UN POETA
Que de hacer versos le dieron seguidillas
Enfermo estás de tus obras,
puesto, Vicente, que miras
que adoleces por detrásde unas malas seguidillas:
No son más limpias tus coplas
que el mal de tu rabadilla;
porque tus versos son caca,
tus rimas cacofonía.
Serás poeta perdido
si ahora las desperdicias,
pues pueden aprovecharte
si es que con ellas te limpias.
Mas nunca te han dado enojos
versos que tú tanto estimas,
que siempre vas a alabarlos
no a hacerlos de porquería.
Límpiate con la comedia
que hicistes el otro día,
que más parecióme toro
según chiflaban y reían.
también te puedes limpiar
el rabo con tus quintillas
de ciego: serán de tuerto
si tú el ojo en ellas aplicas.
No dirán que los poetas
sin fruto a escribir aspiran,
si tantas necesidades
socorren sus obras mismas.
Si el ojo del amo engorda
al caballo, qué rollizas
estarán tus coplas si
tú con tu ojo las miras!
Lee tus obras y no harás
penosas las medicinas,
si aquel que una copla aguarda
sufrirá dos mil geringas.(*)
Pon en consejo tu rabo;
te curará el camarista
Vásquez, que todo le es
hasta en la Cámara de Indias.
No te cures con su madre,
que sus ayudas malignas
son de costas, si por ellas
se quedan los que geringa.
Tus seguidillas imprime
el pañal de tu camisa
con tinta rubia, porque
no merecen otra tinta.
Milagros dícenme que haces
en puerca volatería,
que en palominos conviertes
los pollos y las gallinas.
Tus obras y lo que obras
todo es una cosa misma;
pues son tus letras tan sucias
que me parecen letrina.
Nota: (*) Así en el original
(De Diente del Parnaso, de Juan Caviedes, Editorial Garcilaso, Lima, 1925)
viernes, 25 de noviembre de 2011
martes, 15 de noviembre de 2011
ENTRE PITOS Y FLAUTAS
La señorita Genética fue elegida reina de la Primavera,
entre grandes fuegos de artificio
y estruendos de trompetas.
A todo esto, la señorita Psicología Social,
mereció el segundo puesto en el baile de máscaras.
Más tarde fue violada lejos del tumulto.
Lo que entre pitos y flautas,
demuestra que no hay ninguna relación entre la teoría
/ y la práctica.
Estas jornadas florales se han de repetir al año
/ siguiente.
Y se espera que concursen otras dos distinguidas
/ señoritas:
Anatomía y Estética Literaria.
Así escuchemos a los perros aullantes del porvenir.
(De Mirada de Brueghel, de Manuel Ruano, F.C.E., México, 1990)
lunes, 14 de noviembre de 2011
GUSTAV KLIMT
(14 de julio, 1862 – 6 de febrero, 1918)
Pintor simbolista austríaco. Fue uno de los más representativos del movimiento modernista de Viena. Klimt pintó lienzos y murales con un estilo muy singular y ornamentado.
Intelectualmente afín a cierto ideario romántico, Klimt encontró en el desnudo femenino una de sus más recurrentes fuentes de inspiración. Sus obras están dotadas de una intensa energía sensual, reflejada con especial claridad en sus numerosos apuntes y esbozos a lápiz, en cierto modo herederos de la tradición de dibujos eróticos de Rodin y otros coetáneos suyos.
EL RESPLANDOR MÁS CRUEL
Hay huellas que en la tierra se borran;
y hay gaviotas sobre los restos de un pequeño embarcadero
que jamás esperará el regreso de un pescador;
pero el rastro que dejé sobre ti, amiga mía,
no se podrá borrar ya nunca.
(De Mirada de Brueghel, de Manuel Ruano, F.C.E., México, 1990)
ERES COMO UNA NIÑA DE UN CUADRO FAMOSO
Eres como una Niña de un cuadro famoso.
A la que tal vez habría que agregarle una manzana,
o la embriaguez golosa de una flor
que se abre al despuntar de la mañana...
Eres así de silvestre y soñadora
como una Niña de un cuadro famoso.
Tal vez como una de esas muchachas
locas de amor, que se perturban
cuando llega la hora de la fantasía...
Pero recuerda bien esto:
"que sólo acierta en amor quien se equivoca".
Sí, eres una Niña traviesa que ama los ríos,
la luna, los puentes, los caminos...
(De Mirada de Brueghel, de Manuel Ruano, F.C.E., México, 1990)
CÁNTICO
Muchas veces cuando no estoy me veo.
Juego a esconder el cuerpo
pero tú lo encuentras.
Otras veces, cuando tú no estás,
me dices, encuentras la tristeza.
Tus manos me tocan y yo que no estoy,
me conduzco enorme a sostenerte
como si estuviera.
Si no estamos los dos,
tal vez queden los sueños.
Tal vez yo juego y mañana esté
o vaya por mí tu rostro que espera
mi tibia piel en tu tibia piel,
como si fueran los grandes vientos
a la orilla del mar.
(De Mirada de Brueghel, de Manuel Ruano, F.C.E., México, 1990)
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